jueves, 28 de abril de 2016

Descomposición

¿Saben qué me encanta de las imágenes que saca HBO en la semana para tenernos emocionados como idiotas por el próximo capítulo? Que dicen absolutamente nada. Así es, absolutamente nada. Ya sabíamos que Yara (todavía olvidó que le cambiaron el nombre) hará su reaparición, desde el trailer ya sabíamos que Bran regresará y también sabemos que Arya seguirá viéndose como la versión antisocial de Radagast "el pardo". Santo Dios. ¿No pueden sacar algo prometedor? 

Y mientras el cadáver de Jon se descompone y se descompone. ¿Soy la única que teme que en cualquier momento se empiece a hinchar? Podrían dejar de desperdiciar tiempo en diálogos sin sentido, como el pequeño intercambio de Jaime y Cersei hablando de Myrcella, que fue francamente tibio para la desesperación que esperábamos ver en Cersei, y usar el tiempo en cosas más útiles, especialmente si consideramos que las próximas temporadas tendrán menos capítulos. Ya que se incendie el mundo y se acabe si planean hacerlo tan espantosamente mal.

¡Gracias!

Queda muy suya

miércoles, 27 de abril de 2016

La última reliquia

Jane está embarazada...

[...]

Tiene como seis meses de embarazo y al parecer me dejó sola en el club de los unicornios hace un año.
Bien, es oficial, soy la última virgen del planeta.La única de treinta y un año, eso es, pero eso es lo de menos. El problema aquí es: ¿ERA MUCHO PUTO PROBLEMA CONTARME?
Disculpen, estoy temblando y no puedo atinarle bien al teclado. Regreso en un rato.

martes, 26 de abril de 2016

La mujer roja

Bien, mi querido lector, ya llegó, ya está aquí:


¡LA SEXTA TEMPORADA DE JUEGO DE TRONOS!

Hoy les presentamos nuestros humildes comentarios al respecto. ¿Por dónde empezar? Tal vez por mencionar que la pregunta palpitante en nuestros corazones (aunque todos sepamos la respuesta en el fondo) sigue sin responderse: ¿revivirá Jon? Lo que me preocupa de esa resurrección es que Jon ya lleve unas horas muerto. ¿Recuerdan lo que pasó con Catelyn? Ah, claro, no lo recuerdan porque lo cortaron de la serie, pero está bien, para eso estoy yo, que con mi gran corazón se los recordaré de manera amable... ¡Se volvió una especie de zombie perverso y sediento de sangre! 
Si Melisandre se va a poner creativa más vale que lo haga pronto. Seguramente tendrán esa imagen perturbadora del pequeño secretito que nos estaba guardando Melisandre, pero ya nos ocuparemos de eso más adelante. 
Ser Davos, mi buen Ser Davos (por favor adopta a todos los bastardos del Rey Robert y siéntate en el trono de hierro, mi buen contrabandista, por favor) descubre el cadáver de Jon. ¿Alguien quiere hablar de los movimientos del asqueroso traidor de Thorne? No, qué hueva. Lo importante es que Ser Davos, Fantasma, y los otros hermanos desconocidos pero fieles que llenan el lugar de Pyp y Grenn, están atrincherados resguardando el cadáver de Jon mientras Edd va a buscar a Thormund, asumo, para traer a los salvajes a destruir a los traidores asquerosos que en verdad espero que se conviertan en los premios de entrenamiento de Fantasma en los siguientes capítulos.

Sí, Jon sigue muerto. 

Ya que pasamos eso, vamos a la parte realmente buena. La secuencia de la huida de Theon y Sansa fue aterradora, angustiante, enternecedora y finalmente... ¡triunfal! El abrazo bajo el árbol, por Dios. Me recordó un poco al Señor de los Anillos, la Comunidad del anillo, pero fue increíblemente enternecedor, de verdad, cuando Sansa se apoya en el hombro de Theon y cierra los ojos un segundito antes de escuchar a los perros bien podrían haberme hecho llorar, claro, si tuviera corazón. 




 (Nuevo lema para la Casa Televidente: "Escúchenme sollozar")

Después llegó la ira. ¿Cómo se atreve ese vil soldado de a pie a maltratar a Sansa? Cuando la amenazaban con los perros y jalaban del brazo mi indignación estaba  punto de explotar... hasta que escuchamos a los jinetes y pensé: Oh, Brienne ya viene, ella se encarga. Por más lealtad que le tenga al legítimo rey, Stannis (I de su nombre, rey de los Ándalos, "titles, titles, titles", citando al difunto Robert) no puedo odiar a Brienne. La adaptación no le ha hecho justicia, pero la jovencita de los libros es imposible de odiar por cualquiera que no sea Lady Stoneheart.  Segunda parte conmovedora, cuando de repente, Sansa no puede recordar cómo va la fórmula para aceptar el juramento. ¿Cómo va a recordarlo? ¿Cuándo fue la última vez que la trataron con decencia en ese puto programa? El que Pod, fiel escudero de Tyrion (su verdadero esposo, no me importa lo que digan D&D), sea el que le recuerde las palabras, sólo mejoró el momento. Todavía estoy en desacuerdo con la forma en que reunieron a Brienne y Pod pero eso ya se quedó en las quejas de la temporada pasada, ¿o la antepasada? Ya ni sé.

¿Hablamos de Arya? No lo sé, hay que hacernos ciertas preguntas primero; ¿Está cerca de regresar a Poniente? ¿Encontró a Gendry? ¿La sigue golpeando Anne Neville? Entonces la respuesta es 'No', no hablaremos de Arya por el momento y no quiero saber nada del dios de los muchos rostros, gracias.
En todo caso preferiría hablar de un tema realmente importante aquí: ¿por qué nadie ha lanzado playeras que digan "Free Margaery"? En verdad, me duele.

 ¡Liberen a Margaery! 
¿Quién más le echaría en cara su alcoholismos a Cersei? ¡La necesitamos!


La siguiente porción de trama y muerte de la que podríamos hablar sería Dorne, pero no sé si pueda hacerlo, me duele demasiado. ¡Oh, creo que lo intentaré! ¡Que la reina Nymeria me de fuerzas!

¿Qué putas pasó con Dorne? Tenían al príncipe Doran perfecto, Alexander Siddig, los mejores escenarios posibles (lo digo en serio, el Alcazar de Sevilla por el amor de Dios), una fuente inagotable de la intriga palaciega que ha faltado en la serie desde que Tyrion tuvo que huir y a las serpientes de arena, con sus curiosas y fantásticas habilidades, mezquindades, villanías, encantos y madres de todas las clases sociales y orígenes del mundo y aún así se las arreglaron para echarlo a perder. Como ejemplo, cabe recordar que originalmente Tyene es hija del príncipe Oberyn y una septa, sí, una septa y que a diferencia de la desnudista frívola que nos presentó la serie es peligrosa por ser una envenenadora feroz con imagen de santidad y pureza. En el momento en que las uniformaron a todas y le pidieron a Keisha Castle Hufjnv (algo, no recuerdo su apellido) que pusiera cara de "Grumpy Cat" en todas las escenas, a Tyene que se portara como un mono en celo y a la otra que permaneciera insignificante viéndose exótica (en serio ¿quién se supone que sea? ¿Nym? No lo creo, se suponía que Nymeria fuera elegante y refinada) el trío terminó pareciéndose a la versión fantástica de Keeping up with the Kardashians. Vaya, hasta la Ellaria que se suponía que abogara por poner fin al círculo de violencia y venganza sin sentido, se convirtió en una especie de psicópata sin mecate, (muy al estilo de Kris Jenner).




(Los reto a identificar las diferencias. No, mejor se las digo de una vez, el gato tiene más personalidad que la Obara Sand de HBO)

Y nosotros que le teníamos tanta fe. Nunca llegamos al momento en el que escuchamos de Doran su famosa declaración sobre el pasto y la serpiente, el pacto secreto para coronar a Viserys, el sol que se pone en el este como si la muerte de Quentyn Martell fuera parte de la profecía de Daenerys.

Supongo que en algún momento después de la infame linea que nunca, nadie en toda la historia de la televisión podrá olvidar: "You want the nice girl but you need the bad pussy" (Dios, hasta escribirlo fue doloroso), simplemente decidieron abortar la misión. "Oh, bien, este barco ya se hundió, matemos a Doran y Trystane. ¿Ya acabamos con el gigantesco error que cometimos con Dorne? Bien".


Material original



+
Desnudez innecesaria, ausencia de expresión facial
y/o personalidades distintivas

=

¡Las serpientes de arena de Dorne! "Toma eso, no, tú toma, eso, mejor vamos a acuchillar gente pero primero voy yo"

Al menos la trama de Dorne ha dejado de sufrir. Ya está en un lugar mejor, sí, me refiero a los libros.

(Un minuto de silencio)


¿Qué sigue, qué nos falta? Ah, claro Daenerys, pero en realidad pudimos ahorrarnos una buena parte de su secuencia. En verdad, ¿tuvo gran sentido la conversación sobre la abuela dothraki que vio el fantasma o la duda sobre la combinación de la alfombra y las cortinas? Tiempo desperdiciado, precioso tiempo desperdiciado, igual que la diatriba sin sentido de Khal Moro sobre las mejores cosas de la vida. Fue como la versión cómica de una cita rigurosa de Gengis Khan. Ahí tenemos a Khal Moro dando su discurso infernal y los otros dos pendejos interrumpiéndolo. ¡Así no se puede tomar en serio nada! Lo único decente de toda esa parte fue que cinco temporadas después de muerto, Khal Drogo (la mera mención de su nombre) sacó a Dany de un aprieto. ¿No es conmovedor?  Lo demás no me importa, mucho menos el show de Daario y Jorah. ¿Qué rayos pasa con Tyrion y Varys? Tampoco lo sé, al menos, Varys tuvo la decencia de hablar un poco sobre su traumática infancia, aparte de eso vimos la flota de Daenerys arder y eso me da un poco de gusto por alguna perversa razón que no comprendo. No quiero que le pase nada terrible, pero si le bajara dos rayitas a su discurso sobre sus derechos y lo que le pertenece y tratara con un poco mas respeto a sus enemigos (ejemplo: Saladino, toma nota Dany, toma nota) hasta podría apoyarla.

Por último, creo que hay algunos puntos interesantes sobre la revelación de la verdadera cara de Melisandre.  No voy a discutir el error cometido en la escena del baño en alguna temporada anterior donde la vemos sin collar y tan joven y rozagante como siempre, lo que realmente importa es preguntarse si la vejez ha trascurrido de forma natural o ha sido acelerada por el uso de la magia. ¿Cuántos años lleva sirviendo al señor de la Luz y el uso de sus poderes la han consumido o sólo es envejecimiento natural? Esto viene al caso porque recuerdo haber leído en algún momento cómo Melisandre tiene pesadillas donde ve reminiscencias del momento en que la ponen a la venta cuando se llamaba "Melony" y algún otro personaje, no recuerdo quién o donde, dice que Melisandre ha estado usando sus poderes por mucho tiempo y que básicamente le cobró factura. 

Mentiras, gente, siempre lo he dicho, las selfies son las madres de la mentira.


Buscaría la referencia pero soy muy perezosa.  Tal vez después, cuando haya superado mi verdadera preocupación: ¿Sabrá Gendry, algún día, que estuvo jugando a las cincuenta sombras del dios rojo con la abuelita de Gollum? Me preocupa el efecto psicológico que pueda tener sobre el pobre hombre. Ya ha sufrido suficiente.

Gendry... ¿estás bien?


¿No? Muy bien, yo sé que es inesperado pero no te preocupes, tú sigue remando, dicen que el ejercicio produce endorfinas y eso te ayuda a superar profundos traumas emocionales como ser molestado por una anciana perversa con antecedentes de infanticidio.  Estarás bien, ya lo verás, todos los que no estemos en el programa estaremos bien.
Ha sido un placer, ahora los dejo para que continúen sobreviviendo la semana.
En lo personal iré a matar el tiempo hasta que sea domingo otra vez.

lunes, 25 de abril de 2016

I need a hero

 "Balian insiste para conseguir una promesa de que salvarán la vida — cuenta Ibn al-Atir —, pero Salah al -Din no promete nada. Intenta enternecerlo en vano. Entonces le dice las siguientes palabras: '¡Oh sultán!, has de saber que hay en esa ciudad una muchedumbre de gente cuyo número sólo Dios conoce. Dudan en seguir el combate, pues esperan que preservarás sus vidas como lo has hecho con otros muchos, porque aman la vida y odian la muerte. Pero si vemos que la muerte es inevitable, entonces por Dios que mataremos a nuestros hijos y a nuestras mujeres, quemaremos cuanto poseemos, no os dejaremos de botín ni un solo dinar, ni un solo dirhem, ni un solo hombre, ni una sola mujer que podáis llevaros cautiva. Luego destruiremos la Roca sagrada, la mezquita al-Aqsa y otros muchos lugares, mataremos a los cinco mil prisioneros musulmanes que tenemos y exterminaremos a todas las cabalgaduras y a todos los animales. Al final saldremos y combatiremos contra vosotros como se combate para defender la vida. Ninguno de nosotros morirá sin haber matado a varios de los vuestros".

Estas amenazas no impresionan a Saladino, pero lo conmueve el fervor de su interlocutor.

Amin Maalouf, Las cruzadas vistas por los árabes

martes, 19 de abril de 2016

Emperatriz Matilda

¿Saben lo que hizo Miss Lucas? Se largó al Festival Medieval con su novio y esos amigos de los que siempre se están quejando y sé que no fue a ningún desayuno con sus suegra porque se encontró a los becarios de mi jefe el sábado temprano. WTF?? Para qué me estuvo chingue y jode con que fuéramos, lo que me ponía en un predicamento con  Mrs. Weston,  y luego me canceló con mentiras para largarse por su lado? Con que me hubiera dicho, "me iré con Juan del diablo en la tarde", hubiera dicho, "oh, perfecto, yo prefiero ir en la mañana y si quieres ir con el no hay pedo". Claro, Miss Mabel también me canceló con una excusa chafa (la noche anterior). ¿Por qué la gente no dice simplemente "ya me dio flojera", yo fui honesta con Mrs. Weston y le dije que yo no quería salir tarde porque eso significaría que terminaría manejando en la carretera de noche y sólo Dios sabe lo aterrador que suena eso. Yo quería irme a las ocho y ella va saliendo del hospital a las ocho, ni modo. Ah, porque también me encanta como Mrs. Weston me habla para preguntar si quiero ir sólo cuando Mr. Weston tiene guardia. Por otro lado, cada año, Mrs Palmer me mienta la madre que porque no la invito y luego cuando lo hago, con tiempo, me sale con que no puede por alguna razón extraña. Hey, si no quieren acompañarme, mejor para mí, no tendré que soportar los retrasos de nadie (Tick tock, tick tock), pero no me cancelen de última hora (literalmente una noche antes) o me salgan con que reacomode todo mi fin de semana o cancele mi cita con Mrs. Pills, como Jane, que el domingo, cuando yo ya estoy en la Narvarte en plena terapia, me manda un mensaje preguntando si no quiero ir, claro, sin disfraz...

¿Qué putas?

Y al final yo fui la que me quedé sin ir.

¡A la chingada todos!

Se levanta la corte, largo de aquí. La reina está ocupada.

lunes, 18 de abril de 2016

Tan temprano

Mrs. Smith cree que soy pendeja. Me intentó vender sus nuevos servicios. "Es que tengo un nuevo negocio". Mentalmente pensé: "Ok, amuse me".  Nóteses que de la nada se le ocurrió que podría "exfolear"(sic) las manos y hacer faciales, "¿sí sé cómo se hace verdad? ¿me lo han hecho?" (*risas histéricas*)... y por supuesto se le ocurrió que yo podría ser su primer cliente. "Son productos totalmente naturales" (*más risas histéricas*).

¿En serio?



Yo debo tener la palabra "pendeja" tatuada en la frente. ¿En serio? Le dije que no podía que le soy mi fiel a mi manicurista/masajista... ya saben, la que de hecho sabe lo que hace. Me encanta una semana que empieza con la gente tratando se sacarte dinero que no tienes. Me encanta. "Adelante, soy tu pendeja y obviamente crees que me puedes sacar dinero como se te de tu puta gana".

Me puso de mal humor.
Oh... ¿qué haría Lucille en esta situación?  Salir a fumar.

viernes, 15 de abril de 2016

Siendo honestos

Mi querido lector:
Hoy, he decidido confesarme. Hay secretos muy oscuros en mi vida que sospecho que debería admitir (frente a Dios y ustedes hermanos) para limpiar mi conciencia. Bien, aquí va el peor de todos:

I'M A SHIPPER!

Sí, lo sé, es terrible, es vergonzoso. Ay, me siento sucia pero debían saberlo. No puedo controlarme, hay una parte perversa de mi ser que desea con gran intensidad que Draco y Hermione se hubieran encontrado, enamorado y casado. ¡Maldita sea, no es mucho pedir! Y ya si J.K. Rowling decidió que era imposible loe menos que podría pedir es que Tom Felton y Emma Watson cumplan mis fantasías de shipper. ¿Es mucho pedir que dos personas abandonen a sus parejas y sus vidas personales para hacer felices a un montón de extraños cuya existencia desconocen sólo porque salieron en una serie de películas basadas en una popular serie de libros que tanto adultos como niños disfrutaron enormemente? No creo que sea una petición exagerada. Lo mismo pasa con Arya y Gendry, o Jaime y Brienne, Rollo y Gisla. 

Soy despreciable.

Lo único que me anima saber es que no soy la única. Hay muchos enfermos como yo en el mundo, vaya, los ships tienen nombre, es una especie de Brangelina pero en el campo de la ficción y la soledad de los Fanfics. Hay muchos Dramione, Gendrya, Rollisla por ahí y no los culpo. 

Lo peor es que mi corazón se alegra cada vez que un nerd patético y solitario en alguna parte del mundo sube un capítulo nuevo de algún Fanfic que haya estado leyendo en mis horas muertas de oficina.
Yo sé, soy más triste de lo que suponía, pero al menos controlo mi perversa compulsión. Los que hacen dibujos en animé, esos sí tienen problemas. No puede haber sensación más agradable en el mundo que comprobar que hay gente más loca que uno.

jueves, 14 de abril de 2016

Mrs. Bingley

Parece que Jane se comprometió con Mr. Bingley III hace siete meses y se le olvidó contarme. Caray, me siento especial.

La becaria no. 1 vino a contarme la primera vez que besó al abogangster. La becaria que amaba Ser Coffee hasta lloró en mi oficina cuando terminó con su novio y me contó todos los problemas de su relación. Vaya, Mrs. Smith me cuenta hasta lo que no quiero saber, Miss Lucas me cuenta cada vez que su Juan del Diablo pierde el celular y la saca de quicio y hasta Andrés y su señora tuvieron la amabilidad de contarme que en realidad están casados peor no quieren que nadie lo sepa en la oficina... ¿y qué hace Jane? Omitir casualmente que hace como siete meses durante un fin de semana romántico, Mr. Bingley III le propuso matrimonio con todo y mariachis en lo que fue un elaborado y rebuscado plan para hacer la pregunta. Así, casual.

"Ah, lo olvidé". Y no tiene excusa. ¿No se le ocurrió que sería buena idea mencionármelo cuando al salir a comer, compré una pizza entera y la cargué incómodamente todo el trayecto de camión hasta su negocio? Fue hace unas semanas, apenas.

¡Hasta le dio el anillo! ¿No se le ocurrió? "Vaya, Jimena podría estar interesada."

¿QUÉ PUTAS PASA?


miércoles, 13 de abril de 2016

Ella canta

¿Cuántas horas laborales se pueden desperdiciar pensando en los pómulos de Joe Dempsie?

En cuanto den las 8:30, serán oficialmente once horas y media. Gracias, Universidad, me educaste para nada.

martes, 12 de abril de 2016

Tupper

La forma en que me las arreglo para desperdiciar once horas y media sentada en un escritorio me asombra. De verdad, me merezco una ovación de pie.

lunes, 11 de abril de 2016

Aburrimiento

Estoy pensando seriamente cancelar toda aparición en el Festival Medieval, diré que estoy enferma o algo, no lo sé. Mi campaña para poner distancia entre las personas y yo va muy bien. Sólo debo redoblar los esfuerzos y dejar que todo se vaya despegando sutilmente. Sólo debo ir desapareciendo, el ghosting que le llaman, pero aplicado a todo tipo de amistades, hasta Jane y Mrs. Weston. La verdad es que ya me da mucha flojera la dinámica que implica relacionarme con las personas en general. Gracias, para fingir ser alguien que no soy ya tengo las once horas y media que paso todo los días en en el trabajo. Es ilegal, pero parece que las leyes federales no tienen efecto aquí.

Estoy aburrida.

jueves, 7 de abril de 2016

Todos somos Holden

Mal humor, mal humor, mal humor. Mrs Smith se va al dentista y al psicólogo, o vaya usted a saber adónde va en realidad y yo me quedo como imbécil en su lugar en la coordinación.  Yay, sí, para esto estudié, gracias. Luego llego en la noche y justo cuando saco la pinche gelatina que es lo único que hay para cenar aparece una de las asistontas de mi hermana diciendo que necesita dinero para pagar su tarjeta. "¿No te habló tu hermana?" No, es demasiado importante como para llamar o mandar un pinche mensaje en toda la semana y ni siquiera me avisa cuando tengo que hacerla de su secretaria a las nueve de la noche cuando apenas voy cruzando la puerta. Ahí me tiene usted, subida en una escalera desmadrando su closet para buscar el puto dinero que al final no estaba donde me dijo que estaba sino en otra parte.

Oh Dios. Odio a la gente con gran intensidad.

Por eso no entiendo cual es el gran problema con "The catcher in the rye", no veo cuál es el escándalo o el contenido revolucionario. ¿Qué no todos somos Holden?

Oh bien, regreso al rato cuando me ponga de mal humor algo nuevo.

martes, 5 de abril de 2016

Teoría de la evolución

Estaba sentada tranquilamente en mi oficina pensando que es una verdadera tragedia que Fanny Price haya rechazado a Henry Crawford en Mansfield Park  y buscando fanfics que lo corrijan cuando llegó de visita mi buen amigo, el  talentoso abogangster que ha prometido sacarme de la cárcel si algún día mato a alguien, para presentarme a su novia no.4.

Sí, cuatro. Lo peor de todo es que se me da platicar con todas y cada una de ellas. Visto desde fuera, como este cascarón de persona que no siente empatía por nadie, me resulta interesante ver lo diferentes que son. Hay una joven de cara redonda y pelirroja, bajita y de formas redondeadas pero buen sentido del estilo, otra también pelirroja pero de pelo chino y largo que podría parecerse un poco a la mencionada anteriormente si no fuera porque tiene rasgos más angulosos y se inclina por un estilo más boho, incluyendo flecos, y después está la que es alta y fornida pero mantiene su peinado, maquillaje y uñas impecables, expresión algo rígida, lo que combina con el estilo que contempla usar sacos para salir a pasear y una pizca de seriedad. Hoy conocí a otra, una jovencita delgada (es bailarina), de cabello oscuro y largo, minifalda de mezclilla y leggings. ¿Vieron? La variedad es interesante. No sé cómo funcionen las mentes de los hombres pero hubo un tiempo en el que asumí que se atenían a un mismo estilo de mujer. Parece que hay de todo en esta viña del Señor.  

En verdad me asombra. ¿Cómo le hará para mantener tantas? Porque además me parece que falta una, a la que ve cada quince días. Oh bueno, esto sólo prueba mi teoría de la evolución. 

También comprueba la asombrosa facilidad que he desarrollado para socializar. Sí, yo, la que no podía ver a las personas a los ojos durante casi toda la carrera.  No sé si sentirme orgullosa y verlo como un triunfo sobre mi fobia social o sentir mucho asco por la persona en la que puedo convertirme de trancazo. 

Creo que gana el asco.

Ahora, con su permiso, debo ir a leer y fingir que estoy haciendo algo de provecho.

Días soleados

Monsieur LeGrand parece estar muy ocupado y no ha llegado en todo el día. Quiero esperar a que su becario se vaya para cerrar la puerta y leer el libro que me dejó mi primo, hace más de un año. Me da miedo salir, mejor me quedaré aquí con mi libro y mi lunch. Si veo al perro de nuevo corro el riesgo de desmoronarme públicamente y todo el puto mundo se mete en lo que no le importa por aquí. Esperaba un momento feliz para sentarme a leerlo en la terraza con una frasca de agua de limón y la suave compañía de mis hijos a mis pies... pero ni modo, tendré que conformarme con la silla de color naranja chillón y el escritorio de pino.

También podemos poner música. Sí. Eso haremos.




¿Les he contado de mi pequeño brote psicótico? Claro que sí, pues bien, ese par de años fueron difíciles. I've made a lot of mistakes... y se repetía y repetía.




Ya que estamos en tiempos tristes, esos que parece que sólo se renuevan cada determinado número de año con más fuerza que el ciclo anterior, vamos a escuchar esta por la misma razón que la anterior: Reasons! Hubo una época en la que simplemente no dejaba de oírla. Ese punto maniaco en el que sólo le pones repetir en el iPod y dejas que siga sin fin. Ya se, ya sé, todos preferimos las versiones originales: ¡pues no! Y para probarlo pondremos otra que me gusta más que su versión original.



A veces creo que si tuviera hijos se las cantaría como canción de cuna, es mil veces mejor que la que me cantaban a mí, una especie de tonada triste sobre una novia que va obligada al altar y la gente confunde sus lágrimas de horror con lágrimas de alegría. Claro, ya quedó claro para todo que no tendré hijos, ni sobrinos... y que probablemente terminaré en un asilo de caridad o en un hospital público, pero bueno, ese no es el punto. ¿Cuál era el punto? Ah, sí, que es una bonita canción.

Ya van a dar las dos entonces debo comenzar a parecer ocupada, pero lo más probable es que regrese después porque escribir es una de las terapias más efectivas para compulsivos como yo, eso y el tafil, pero escribir no requiere receta médica y es gratis. Es más, considerando que así consumo tiempo de oficina: Hasta me están pagando. 

Ya no sé si reír o ponerme a llorar, aunque no pueda hacer ninguna de las dos cosas en este lugar. Las puertas son de vidrio. 

Cardiac tissue

Hoy caminé desde mi casa hasta la Facultad. Fue una hora, aproximadamente y aunque cansado fue agradable. Creo que necesitaba tiempo sola con desesperación y por suerte mi mamá está de viaje, así que no debo atender quejas y arrebatos de odio por la humanidad diarios al regresar a mi casa de este lugar.
Prefiero quedarme aquí, en mi oficina, lo más lejos de todos. Está decidido, debo poner distancia con Miss *L (que de ahora en adelante se conocerá como "Miss Lucas"), ya sabe demasiado de mí, digo, ha visto mis Barbies y dibujos, y también con la nueva becaria de Ser Coffee que ahora me quiere enseñar a cocinar y quiere que vayamos a chacharear etc. No puedo.
Ahora sólo debo pasar el día. Fui a comprar algo para desayunar y vi un perrito callejero, de esos que se meten a la Facultad y se quedan frente a las puertas sin saber qué pasa a su alrededor.
Por suerte estoy muy medicada como para llorar.

¿Qué me queda? Supongo que rezar por el pobre, esperar que los estudiantes no sean crueles con él. Seguido pienso en Dolores, si no le hubiera dado comida no se habría quedado en mi puerta, mi madre no le habría hablado al antirrábico y no habría tenido que salir corriendo con ella. No le hice ningún favor, seguramente habría estado más segura si no hubiera metido mis asquerosas manos. Lo único que logré fue que estuviera metida en una jaula por semanas y que terminara en un lugar indeterminado. No confío en el veterinario que la atendió, ¿por qué me evitó cuando después intenté llevarle a mis cachorros? ¿creyó que lo iba a involucrar de nuevo con otro rescatado? No, era la perra de mi abuela, no iba a pedirle ningún favor iba a pagar con dinero contante y sonante, igual que le pagué cada peso del tiempo que estuvo Dolores con él y la esterilización que nunca sabré si de veras hizo  o me vio la cara de pendeja, ya sin mencionar a Dulce,  la cocinera que la adoptó. Seguramente la dejó tirada en alguna parte, por eso desapareció, por eso nunca me mandó fotos y al final dejó de contestar. Según ella se la llevó su hijo y nuera al "Infiernillo", y estaba muy bien y feliz y con lugar para correr. ¡Sí, cómo no y yo soy la puta reina de Saba!

Dolores hubiera estado mejor si yo no hubiera metido la nariz donde no me llaman.

Espero que el perro de allá afuera al menos tenga una muerte rápida y no sufra mucho.

Eso es lo mejor que se puede esperar para cualquiera, supongo. Vaya, es lo único que yo espero. Rápido y de trancazo. Esperemos que este sushi de dudosa proveniencia haga su trabajo.

lunes, 4 de abril de 2016

Agotamiento

Un ataque de pánico y un tafil después, todavía quiero salir corriendo. Ya no puedo con esto, no puedo seguir obligándome a hacer cosas que no quiero hacer para fingir que soy quien no soy y encajar en este lugar sólo porque paso 12 horas diarias en él por dinero. La angustia es una cosa espantosa. Y la nueva becaria de Mr. Coffee me enseña a hacer mole, la exposición llenó esto de gente, le hablé a mi psiquiatra y no me contesta. Entonces le hablé a mi papá, tomé el tafil, estoy agotada, no puedo satisfacer las necesidades de todos, escuchar los problemas y las vidas de todos. No quiero, ya no puedo. No me interesan los estudiantes de Monsieur LeGrand, ni con quién se acueste Mrs. Smith. Me vale madres lo que haga la Sra. Elton o la vigilancia de Liberace. ¡Estoy hasta la madre! 

Y quiero correr y llorar y no regresar nunca. Correr lo más lejos posible. Meterme en un hoyo, no quiero volver a hablar con nadie ni ver a nadie. Estoy cansada. No, no quiero ver a nadie, no quiero salir con nadie, quiero sentarme bajo la regadera y quedarme ahí.

Estoy cansada.

Alfarería

Pasar por una puta inauguración de no sé qué madres mientras aguantas un ataque de llanto. Quiero gritar y salir corriendo.

Me estoy ahogando aquí.

I will be there when you die

Estaba a esperando a que dieran las seis para ir a comer con Miss *L* cuando revisé mi correo: Ahí estaba, no lo podía creer, un correo de Fanny. Lo empecé a leer y me solté a llorar, cosa que no podía hacer, tenía que fingir ser persona por algunas horas, no podía darme el lujo de desarmarme, pero no funcionó, era como ser reconocida cuando se esta sobreviviendo en el Programa de Protección a testigos. Era Fanny, la única que lo sabe todo de mí, las obsesiones, los buenos y malos ratos, lo que solía ser en mi juventud. Me lavé la cara y me dirigí a cumplir con mis obligaciones sociales, aunque quisiera meterme a la regadera y llorar sin parar. No ayudó el que mi madre y mi tía perdieran su vuelo a las Vegas y se quedaran un día extra en mi casa quejándose continuamente sobre cómo todo fue culpa de la aerolinea. 
Finalmente cumplí con mi plan con Miss Lil. Ahí sentada en Sanborns seguía la conversación casual sobre gente de oficina, la suya y la mía, haciendo un esfuerzo sobrehumano por parecer normal, recité mi papel como debe ser, lo mejor que pude. Realmente toda la noche fue como un paréntesis en el que sólo quería enterrar ese corazón delator en el piso que no dejaba de gritarme, el fantasma de ser joven y brutalmente honesta, idealista e ingenua. Esa ya no soy yo. Tuve que sentirme aporreada para entender cómo funciona la gente, el mundo y las relaciones afectivas. Al final se trata de caminar con cautela, calcular qué se puede decir y qué no se puede decir sobre y con tal persona para no herir sus sentimientos y brindarles confort. Mucha teoría, nada parecido a los largos días en los que podía literamente vivir con Fanny sin que sintiera estar con una persona ajena. 
Bebí mucho el sábado y ayer no me sentía bien, dejé a Miss *Lil para que tomara su camión y regresé a dormir y llorar todo el día. Socializar me hace daño y me deja un sabor amargo y mucha angustia. Recordar lo diferente que solía ser, cuando Fanny y Miss A. Elliot se sentaban a beber el té y fantasear sobre el futuro en el parque o el piso de un departamento en Reforma sólo acentuó la sensación de vacío que me deja convivir con las personas. La verdad es que han sido dos días tortuosos, en especial porque no pude, es más, ni siquiera quise mantener la fachada de indiferencia y cortesía que había adoptado con Fanny los últimos años. ¿Cómo podía? My cover's blown y le respondí la verdad, que siempre estoy al pendiente de su bienestar y que ha sido la única persona que ha sido mi amiga, a pesar de lo difícil que soy, siempre estuvo ahí y aguantó, a través de cada depresión y cada ataque de pánico. Lo que no dije es que muy en el fondo siempre he estado segura de que si algo terrible me sucediera, ella estaría ahí, igual que yo estaría ahí, aunque no nos volvamos a ver en años, vaya, tal vez hasta que yo muera de enfisema pulmonar. No lo sé, siempre pensé que sería así. Jane me pregunta seguido si no se puede arreglar todo, y por supuesto yo me hago pendeja y finjo indiferencia, pero al final del día no es que no quiera volver a ver a Fanny, al contrario, si tan sólo pudiera recuperar a la persona que la vio por última vez o recuperar un pedacito de esas tardes en las que Fanny, Jane y yo nos sentábamos a improvisar un picnic en las escaleras del Ángel de la Independencia daría mi brazo derecho, pero la verdad es que la que no tiene reparación soy yo y ya no queda casi nada de las persona que conoció Fanny, por eso es imposible. Al menos, creo que al fin puedo aceptar el pasado y darle un final agridulce a esta historia de 422 páginas que parecía haberse concluido sin trama alguna.  Ella me exime de la culpa, lo que le agradezco enormemente porque era un peso gigantesco que había estado cargando por años, pero yo sé que pude haber sido más fuerte, que pude haber sido paciente o más resistente. 

Ahora, estoy sentada en mi silla, fingiendo ser la persona que todos conocen aquí, preparando café, bromeando con la señora de vigilancia, fumando con Ser Coffee y saludando a todos con la frase oficial del Godinez "bonita semana", cuando sólo quiero sentarme a llorar por todo lo perdido, por Fanny y todo lo que representa, juventud, Jane Austen, esperanzas, la certeza de que todo era posible, la comida del centro y la terraza de un hostal en Taxco. Todo se fue y creí que ya lo había aceptado, pero es como la muerte de Rito, nunca voy a dejar de sacar su ropita de la maleta donde la guardo junto con sus collares y cepillo para abrazarla en las noches, cuando me siento más sola. 
Sólo me queda respirar hondo y tomar mi café del día. Esperar y esperar a que se acabe hoy, y después el resto de la semana.







Apenas son las once.

viernes, 1 de abril de 2016

El picnic

El domingo pasado me fui a comer con mi papás. De repente aparecieron unos amigos suyos y al final de la comida comenzaron a fluir las bebidas espirituosas de preferencia. La pareja de visitantes se quedó con el tequila, mi papá pedía coñac, mi mamá vodka tonic y yo mi whisky de confianza... ya se imaginarán que olvidé por completo que había quedado de ir por café con Jane y Mrs. Weston. Fue hasta ese día alrededor de las diez de la noche, cuando ya estaba despertando del estupor en la comodidad de mi camita, que vi los mensajes preguntando dónde fregados estaba. Chale... dije la verdad a medias. Fui a comer con mis papás, se encontraron a unos amigos y la cosa de prolongó por horas. Es media verdad. 
Sí, las planté horriblemente y no tengo justificación alguna. Aunque en realidad no me siento tan culpable como debería.

Hoy tuve la agradable tarea de ordenar el archivo de la coordinación. Las horas se fueron rápido, aunque Mrs. Smith se puso nostálgica y yo insistía en que se ocupara de su pequeño hijo, que está de visita, para poder archivar los papelitos a mi modo y en soledad.
Creo que ahí está el problema. Lo mio, lo mio, es estar sola. Por eso estoy extremadamente nerviosa por convivir más de cierto número de horas con Miss Lil. Últimamente he descubierto que mi capacidad para confiar en las personas y paranoia se interpone en mi capacidad para establecer amistades escasas pero sinceras convirtiéndome en cambio en una de esas personas que mantiene relaciones corteses y superficiales con todo mundo, no por nada me convertí en la tía de la oficina. Es que me aterra encariñarme con la gente y me temo que esté pasando con Ser Coffee y Miss Lil.

Por favor, no malentiendan la situación de Ser Coffee, confieso que en algún momento me aterró la posibilidad de que girara su atención en mi dirección tras su decepción amorosa con la bailarina rubia y espiritual de las danzas africanas. Es que eso me ha sucedido en más de una ocasión. Una anda por el mundo, tiene un buen amigo con el que se lleva muy bien, conoce a una dama, se enamora locamente de ella, le rompen el corazón y de pronto voltean a su alrededor y resulta que una aparece como la potencial Joey Potter de la situación, con la diferencia de que yo no amo secretamente a nadie. Vaya, yo no amo y eso es todo. Desde la muerte de Rito creo que se me pudrió al menos la mitad del corazón. Estoy lisiada.
Afortunadamente, creo que ya se ha comprobado que las suposiciones de toda la gente que está chingue y jode con que Ser Coffee y yo somos el uno para el otro, no tienen razón de ser. Tal vez porque no se percatan de que él no confía del todo en mí y yo tampoco confío en él: La desconfianza debería ser la base de la amistad.
Mrs. Smith me miente descaradamente todo el tiempo y yo estoy bien consciente, aún así supongo que puedo considerarla en algún nivel de amistad. Sí, habla mal de mí y yo sé lo que dice pero lo dejo ir y lo ignoro, claro que no la vería fuera de horas de trabajo, ni me iría a pasear con ella o la invitaría a mi casa, lo que sí he hecho con Miss Lil, de hecho, es la única a la que le he contado del susto que me llevé con el maniaco del bosque, lo que me asusta todavía más porque en el fondo de mi cabecita hay una voz que dice "no te encariñes demasiado".  Ella ya ni siquiera trabaja aquí y desde que se fue es normal que nos veamos cada dos o tres semanas para visitar la cantina de viejitos del centro o comer algo en la zona de comida de la plaza local, de eso ya hace un año. 
El punto es que originalmente íbamos a beber cerveza a un lugar que resultó que abría hasta las siete de la noche y nosotras habíamos ido a comer temprano, entonces decidimos regresar otro día. Miss Lil tocó alguna vez ahí, con una de sus antiguas bandas de metal que no comprendo, y supongo que la nostalgia forma parte de la experiencia. El punto es que decidimos que después iremos a mi casa a ver telenovelas. Ese plan ya tiene mucho tiempo, más o menos desde que apodamos a su celosos novio "Juan del diablo", pero ahora me da angustia.  Son esas cosas que uno arregla de la forma más normal hasta que se acerca el momento y caigo en cuenta de lo extraño que me resulta socializar.
Yo lo sé, en teoría, es mi amiga desde hace un año, me ha llorado, le he llorado, nos contamos todos los chismes y sé absolutamente todo sobre su vida y su caótica relación amorosa con "Juan del Diablo", pero desde que entré a trabajar aquí había procurado ser cautelosa en cuanto al nivel de confianza que establezco con las personas. No quiero encariñarme con las personas, no confío en nadie. Sé perfectamente que Monsieur LeGrand me trataría con la punta del pie si su mamá no hubiera conocido a mi papá hace 30 años,  igual que sé que todos los halagados y consideraciones del abogangster se deben a que en algún momento tuvo la firme intención de agregarme a su lista de ingenuas conquistadas (JA!) o que Mrs. Smith habla mal de mí a mis espaldas todo el tiempo, ya sin mencionar que la Sra. Elton dice que soy una inútil y floja, pero por alguna extraña razón creo que confío en la sinceridad de Miss Lil... y eso me aterra.

Estoy nerviosa y aterrada. No quiero volver a tener una amiga, mucho menos una mejor amiga, no puedo invertir emocionalmente en nadie, no creo que me quede mucho para dar. Creo que todo esto resultó del papel de "tía de la oficina" que agarré para sobrevivir en este lugar, pero me da miedo bajar la guardia creerme que de veras me quieren y luego recibir el zarpazo.  Supongo que debo mantener la neutralidad que aplico con Mrs. Weston, Jane y Miss Crawford, ya sabe usted, yo sé que se acuerdan de mí cuando necesitan algo y eso está bien, yo las busco cuando la depresión y las obsesiones me empiezan a rondar y necesito compañía para despejar los fantasmas. Hasta el momento, a la única a que puedo contar como una amistad sincera y desconsiderada es a Miss Mabel, y a ahora a Miss Lil, lo que me desconcierta, Es extraño que busquen mi compañía, aún más que hagan un esfuerzo. Mr. Wickham ha estado chingue y jode con que salga con él desde que estúpidamente decidí desbloquearlo por influencia de la cerveza de hostería y Miss Mabel, pero no está dispuesto a manejar hasta Satélite... PFFF! ¿De verdad creyó que YO iba a moverme? ¡Buena suerte con eso, mano! Lo bueno es que de veras soy tan maravillosa y la chingada. Sí, cómo no. A ese hombre no le creo nada. En realidad a nadie le creo nada, pero yo estoy dañada.

Ya, me calmaré, como diría Fobia "no todos son tan malos, no todo está mal, no todos son villanos queriéndote matar".  Pensaré en que habrá picnic con chismes, telenovelas y cerveza. Todo va a estar bien.
This too shall pass.